Сирота

Дом чужой. Косые взгляды.
И без масла хлеб сиротский.
Неприглядные наряды,
Уголок похож на скотский.

В нём она спала и ела,
Горько плакала ночами,
И молилась, как умела,
Просыпаясь для печали.

Горько в доме сиротине,
Хуже, чем в тюрьме неволя.
Быть слугой при господине
Уготована ей доля.

Да и то – куда идти ей,
В старом выцветшем жилете?
Хоть насквозь пройди Россию –
Никого – на белом свете.

Вышла в полночь, вьюга злится…
На скамью присела тихо:
«Пусть мне матушка приснится,
Пусть не будет больше лиха!»

Голова к плечу склонилась…
И в рождественскую стужу
Втихомолку помолилась,
И отдала Богу душу.