В тёплом мае расцветает
Всё вокруг, как в дивном сне.
Яблонь ветви, словно в пене,
Утопают в белизне.

Вишни нежные раскрыли
Лепестки навстречу дню,
И черёмуха струится
Белым облаком в саду.

Одуванчиков поляны
Разлились, как море света,
Солнца маленькие дети
В изумрудности рассвета.

Жёлтые головки дружно
Повернулись к небесам,
Будто маленькие солнца
Разбежались по лугам.

Тёплый ветер нежно гладит
Молодую зелень трав.
Май цветущий, май душистый
Дарит сердцу свой бальзам.

В этом вальсе ароматов,
В этой нежной красоте
Оживает всё, что спало
В зимней долгой тишине.

Пчёлы, бабочки кружатся
Над цветущею землёй.
Май — волшебник и художник
С удивительной душой!

Лучи златые пробудились,
Раскрасив небо в нежный цвет.
Росинки в травах заискрились,
Даря природе свой привет.

Восходит солнце, мир ликует,
Прохлада утра так свежа.
И птичий хор в садах воркует,
Будя уснувшие дома.

Рассвет прекрасен и чудесен,
Он дарит радость и тепло.
И день грядущий так прелестен,
Когда с утра так хорошо!

Мне вдруг приснилась музыка,
Нежданная, как чудо.
Она лилась так искренне,
Звучала ниоткуда.

Мелодия волшебная
Кружила в сонной неге,
И звуки задушевные
Парили в лунном свете.

Проснувшись, я пыталась
Поймать ту песню снова,
Но в памяти осталась
Лишь музыка без слова.

Прекрасен этот мир с утра —
Роса на травах серебрится,
И солнца тёплая игра
В прозрачных капельках искрится.

Прекрасен ветер в облаках,
И птичий щебет на рассвете,
И бабочка в твоих руках,
И всё живое на планете.

Прекрасен каждый новый день,
Улыбки близких и объятья,
И даже трепетная тень
В своём загадочном понятье.

Прекрасен этот стих простой,
Что льётся из души свободно,
Как ручеёк весной живой,
Как чувство — чистое, природное

О, как неловко и неспешно
Я расправляю крылья дня.
Любовь – она такая внешность
Души, летящей без меня.

И соловьи – не соловьи уж,
А некий звук, что выше слов,
Где каждый вздох – почти что случай,
Почти признание, почти любовь.

Я так стараюсь быть небрежной
В паренье этом над землёй,
Где каждый взмах – он неизбежный,
Как встреча с утренней зарёй.

О, эта странная свобода –
Парить меж небом и землёй!
Здесь время года – не погода,
А состоянье над собой.

И я лечу – не то чтоб птица,
Не то чтоб ангел, не вполне...
Мне так знакома эта птичья
Повадка думать о весне.