В недавнем

Не мало, не много, а так, ничего,
Мы ищем не Бога – себя самого.
Мы верим в приметы, ломаем кусты -
И платим за это, сжигая из детства мосты.

Влекущие дали пугают уже,
Мы, может, упали иль на вираже
Дымятся колёса, иль это не дым –
Дорога белёса, и нам умирать молодым?

Да, нет же, конечно, обычный туман,
В котором беспечно написан роман,
Сокрыто неявное – кто бы не знал –
Банальность, что главное – это и есть наш финал.

А всё остальное, лишь так, пустяки,
Как нечто былое, глядят «старики»,
Смиренные камнем, и тускнет их свет -
В недавнем,
В недавнем!
В недавнем, ... которого нет …