Зачем?

Зачем, зачем же нам писать стихи,
Хихикая сквозь страх и боль,
Или сползая от дурной тоски
Под старый, неказистый стол?

А если в шкаф повесить рубашки —
Здороваются скелеты.
Мнёшь смартфон, комкаешь бумажки,
Не зная, зачем, при этом.

И, если под кроватью не убраться,
Там демонов стада сидят ночами,
И между ними чтоб не разорваться —
Сюда, родных, анализировать строками!

А коль в кастрюле мерзкой за три дня,
Жужжаще-дребезжащей в пустоте,
Потомок бога пробудился ото сна,
И тянет свои щупальца к тебе,

Тогда, конечно, в мусорный пакет,
И на помойку мира, что объёмен,
Хотя и плоским кажется порой, два «Д»,
Как строки в плоскости, и ничего окромя.

К чему это я?.. Зачем писать стихи…
Ну, а зачем марает холст художник?
Перо как кисть, слова будто мазки —
Всё о тебе. И ты их сочетания заложник.